240. 第二百四十章 那一夜

那一夜下过一点雨，地皮刚湿，没湿透。

楼下那户的收音机响到很晚，沙沙的，像雨。二楼那户的门缝里透出一道灯。三楼那间屋，窗帘还是拉着半扇，光从另半扇进去，屋里暗。

顾昭是半夜里没的。

没有谁守着。他躺着，被子拉到胸口，一只手搁在被子外头。屏在墙上亮着两行字，一行天气，一行收发。天气那一行说，明日有小雨。收发那一格，空着。

天黑那会儿，他还醒着。

外屋的灯没开，里屋床头那盏小灯亮着，光黄。他咳过几回，一回比一回短。后来他不咳了，躺着，眼睛望着天花板。窗台上那只玻璃缸里的水竹，在灯下投出一小片影子，落在墙上。他看了一会儿，闭上了眼。

楼下的收音机还响着，沙沙的，像雨。他没有再睁眼。

天快亮的时候，屋里比先前更静。他的手从被子外头滑下去，搭在床沿上。

天亮以后才知道。

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消息传得不快。

先是楼道里那个老太太，拎着菜篮上楼，见三楼那扇门开着一条缝，叫了两声，没人应。她进去看了一眼，出来，站了一会儿，下楼去了。她走到楼下，碰见扫街的，说了一句。扫街的点点头，接着扫。

晌午前，来了几个人。

何文芳来了一趟。她手里拿着那只白瓷杯——顾昭前些天给她的那只。她没把杯子搁在桌上，也没拿进屋，就在外屋站着，把杯子攥在手里，看着里屋那扇门。站了一顿，她把杯子放进随身的布袋，走了。

小苗来了一趟。她手里拎着门房那只搪瓷缸，缸沿上缺着一块。她在门口站了站，没进去，把缸搁在窗台外头，又拎起来，带走了。

楼下那个老太太回来过一趟，把三楼那扇门带上，留了一条缝——照着她来的时候那条缝。

沈砚是午后到的。

他先在楼下碰见那个老太太。老太太拎着空菜篮，站在楼门口，看见他，愣了一下。

她说：你是来看三楼的。

沈砚说：是。

老太太说：不用上去了。

沈砚站住了。

老太太说：天没亮就没了。天亮以后抬走的。

她说得很平，说完就往楼里去了。沈砚在楼门口站着，过了一会儿，才上楼。

他走进屋。屋里没有别人。里屋那张床，被子还拉着，人已经不在了——他们天亮前就把人挪走了，床单整过，枕头叠起来搁在床头，摆得齐。桌上那叠东西还在，最上头那几页没批的纸，角上落了灰。

屏还亮着。上头照旧是天气、收发两行。没有人去动它。

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沈砚在屋里站了很久。

他没有替谁说话。他没有喊顾昭，没有对着屋子说一句什么，也没有对来的人说一句什么。他做的是一件一件小事——把外屋桌上那两只碗端到灶边，添上水泡上；把灶上那只砂锅里的药渣倒掉，锅刷干净，搁回原处；把窗台上那只空药碗也收了，碗底一层药垢，他用指头刮了刮，没刮净。

窗台上那只玻璃缸还在。水竹的叶尖黄了大半，只剩根上两片青着。他给缸里添了水，添到原来的水位线，没多没少。缸底下垫着那本旧书，书脊朝里，他没有翻过来看是什么书。他把缸挪了挪，挪回窗台那个印子里。

墙上那枚钉子上，那件旧棉袄还挂着。袖口磨破的那一块，露着絮。他没有把它取下来。

里屋床边那张凳子空着。

抽屉不在上头的。他早几天来的时候，抽屉搁在这张凳子上；昨天来的时候，也还在。这一回，凳子是空的。

他站着看了那张凳子一会儿。

他从布兜里摸出自己那本本子。

本子不厚，硬面，封面磨得起了毛。他翻到后头。第七行是东头岔口，火班写在桩上；第八行是东头门楣底下那张白纸取回；第九行是顾昭咳，那张折着的纸挪了。第十行空着。

他把本子摊在膝上，坐了一会儿。

他想起顾昭说过的话：本子空着好，写满了，人就替旁人把话说了。他还想起另一句：第十行，你要是写，写你自己。写我，早了。

他看了看那空着的一行。

他没有写。他把本子合上，放回布兜子里。

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问过的人都说不知道。

何文芳说她来的时候，凳子上有东西，她没细看。小苗说她没进屋。楼下老太太说她头一回进门就没瞧见凳子上的东西，只瞧见人。

抽屉是被抬走的。

有人说是办公室的人来了，把它抬回办公室去了——它是办公室的那一只，顾昭早些年借回去养的，如今该还回去。有人说是那个老太太替收的，抬到了楼下。也有人说什么都没见着。

沈砚下午去了一趟办公室。

走廊最里头那间，门虚掩着。他推门进去。桌面空着，只剩一层灰。从前桌上的三样，如今只剩下灰。屏也撤了。墙角那张椅子摆得正。

桌面上没有抽屉。他把屋子看了一遍，没有。

他出来，在走廊里站了一会儿。走廊中段那块软木板上，还钉着几张纸：一份楼层值日，一份旧件清理，边角上钉着去年那一张没有摘。板上新钉了一张，字小，说的是各组的表要交齐，末页三格不得留空。

他看了一眼，没动。

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那件工牌，是有人收起来的。

顾昭那只抽屉里，有一块老式的工牌，塑料壳黄了，照片上的人年轻，名字是顾昭，底下写算法组。壳背面贴着一块胶布，胶布上有字：老殷，你看着。

这块工牌，连同抽屉，一起被人收走了。

沈砚问过两回。头一回问的是办公室那个管旧件的，说没收着。第二回问的是档案室的老鲁——老鲁戴着旧眼镜，在一排铁柜前头翻本子，说没往他那儿送。老鲁说，编号零零零零零七零那一册反对票的手写理由还在，十一页，没人来查，封皮上多出来的那五个字还在：还有人要写。

沈砚说：我来查一回。

老鲁把那一册调了出来。他翻到自己那一页——四条理由，纸角翘着。他没动笔。他把那一页按平，合上册子，还给老鲁。

他问：这只抽屉，你见着没有。

老鲁摇头。他说：东西进了档案，得有个号。没号的东西，谁都不好收，谁都不好退。

沈砚说：那就是没人收。

老鲁说：没人收，就还搁着。

那块工牌上的字，沈砚记得。

老殷，你看着。

他记得顾昭说过，这字是二零二七年贴的。那年老殷不肯签一份东西，把工牌放在桌上，走了。项目组要一个负责人，有两个人，一个顾昭，一个老殷。老殷走了，顾昭就接了那个位置，在自个儿的工牌背面贴了一块胶布，写了这五个字。

老殷如今在城西，七十三了，修收音机。手开始抖，不干了，门口那张矮桌搬进了屋，代修的牌子摘下来靠在墙根。架子上三十七台收音机，位子都留着。

沈砚想过要不要去城西说一声。

他站了一会儿，没去。他想起老殷那句话——人交出去的，不只是权；怎么交出去的，也被学走了。这句话，顾昭听过，也转给过他。转的时候，顾昭没说别的。

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那天傍晚，三楼那扇门口站了几个人。

何文芳来过，站在门口；小苗来过，站在门口；楼下那个老太太，扫街的那个，也站了站。铁栅门外的街上有两个人远远看着，没进来。

没有人说话。也没有人进去。

门开着一条缝。屋里那盏灯捻得暗，光从缝里出来一点，落在楼道上。

站了一顿，人一个一个走了。楼道上那点光还在。

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天擦黑的时候，沈砚回到顾昭那栋楼，上了三楼。门开着一条缝。他进去，屋里跟午后一样，屏还亮着两行字。他在里屋站了站，看了看那张空凳子，又看了看窗台上那只玻璃缸。

水竹还是那两片青。

他出来的时候，把灯捻暗了些——他记着顾昭从前是怎么捻的。门他只掩上，留着一道缝。

楼下那户的收音机还响着，沙沙的。他下楼，出了楼门。

天黑了。街上没什么人。广场那盏灯还点着，日头落了也没灭，灰布罩子底下漏下一点光。灯下老周的水摊摆着，砖沿上坐着两个人，谁也没说话。他没在灯下站，直走过去。

他到城北那街口时，那块板子还立在墙边，板前搁着那只小板凳，板凳上没有人。「一样」两个字在横线底下，写得比别的字都小。

他没有走近。

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那一夜，城里没有别的事。

发放点第二天照常开门，按户号发东西，不签字。架子上还是那几份，先前落下的那两格空档，还是空着。街口那面屏照旧滚天气，一格一格往下走。每户门上一块三节数字的牌，钉得正。

铜钉那头，棚口那盏油灯的火头偏了一下，又直回来。水池里搁着那只碗，碗里的油还剩半碗。

仓库里，那本没有封面的旧登记本搁在柜子下层。本子上头那一行，名前面的那个字是自己写的，笔画出了格，一直没被描深。旁边那本名册上，它那一行没划，编号栏空着，备注非户主，合计另起一格：另，一，不入数。

城西的老殷，架子上三十七台收音机摆着，位子一格没挪；架下地上一台通着电，响着杂音，沙沙的。城北老陈那把枣木尺，十五道，收在抽屉里，尺面朝里。城北街口小满那块板子，两栏之间那道横线底下，还是那两个字，写得比别的字都小。老佟屋里灶火添了一根柴，火苗起来，把灶上那壶水照出一层红。

这些，都跟先前一样。

窗台上那只玻璃缸还在，水竹还是根上那两片青。

只有那间屋里的屏还亮着。

两行字，一行天气，一行收发。

没人去关。